, mangiata certa polvere, è sotterrato per morto; e dall’, che la di lui si gode, tratto della sepoltura, è messo in prigione e fattogli credere che egli è in purgatoro; e poi risuscitato, per suo nutrica un figliuolo dello abate nella moglie di lui generato.
[Author]Venuta era la fine della lunga novella d’, non per ciò dispiaciuta ad alcuno per la sua lunghezza, ma da tutti tenuto che brievemente narrata fosse stata, avendo rispetto alla quantità e alla varietà de’ casi in essa raccontati; per che la , alla con un sol cenno mostrato il suo disio, le diè cagione di cosí cominciare:
[Lauretta]Carissime donne, a me si para davanti a doversi far raccontare una verità che ha, troppo piú che di quello che ella fu, di menzogna sembianza, e quella nella mente m’ha ritornata l’avere udito un per un altro essere stato pianto e sepellito. Dico adunque come un vivo per morto sepellito fosse, e come poi per risuscitato, e non per vivo, egli stesso e molti altri lui credessero essere della sepoltura uscito, colui di ciò essendo per santo adorato che come colpevole ne dovea piú tosto essere condannato.
Fu adunque in una badia, e ancora è, posta, sí come noi ne veggiam molte, in luogo non troppo frequentato dagli uomini, nella quale fu fatto un monaco, il quale in ogni cosa era santissimo fuor che nell’opera delle femine; e questo sapeva sí cautamente fare che quasi niuno, non che il sapesse, ma né suspicava, per che santissimo e giusto era tenuto in ogni cosa. Ora avvenne che, essendosi molto collo abate dimesticato un ricchissimo villano, il quale avea nome , uomo materiale e grosso senza modo (né per altro la sua dimestichezza piaceva allo abate, se non per alcune recreazioni le quali talvolta pigliava delle sue simplicità), e in questa dimestichezza s’accorse l’abate avere una bellissima per moglie, della quale esso sí ferventemente s’innamorò che ad altro non pensava né dí né notte. Ma udendo che, quantunque fosse in ogni altra cosa semplice e dissipito, in amare questa sua moglie e guardarla bene era savissimo, quasi se ne disperava. Ma pure, come molto avveduto, recò a tanto , che egli insieme colla sua donna a prendere alcuno diporto nel giardino della badia venivano alcuna volta: e quivi con loro della beatitudine di vita etterna e di santissime opere di molti uomini e donne passate ragionava modestissimamente loro, tanto che alla venne disidero di confessarsi da lui e chiesene la licenzia da ed ebbela.
Venuta adunque a confessarsi la allo , con grandissimo piacer di lui e a piè postaglisi a sedere, anzi che adire altro venisse, incominciò: Messere, se Iddio m’avesse dato marito o non me lo avesse dato, forse mi sarebbe agevole co’ vostri ammaestramenti d’entrare nel cammino che ragionato n’avete che mena altrui a vita etterna; ma io, considerato chi è e la sua stultizia, mi posso dir vedova, e pur maritata sono, in quanto, vivendo esso, altro marito aver non posso; ed egli, cosí matto come egli è, senza alcuna cagione è sí fuori d’ogni misura geloso di me, che io, per questo, altro che in tribulazione e in mala ventura con lui viver non posso. Per la qual cosa, prima che io ad altra confession venga, quanto piú posso umilmente vi priego che sopra questo vi piaccia darmi alcun consiglio, per ciò che, se quinci non comincia la cagione del mio ben potere adoperare, il confessarmi o altro bene fare poco mi gioverà.
Questo ragionamento con gran piacere toccò l’animo dello , e parvegli che la fortuna gli avesse al suo maggior disidero aperta la via, e disse: Figliuola mia, io credo che gran noia sia ad una bella e dilicata donna, come voi siete, aver per marito un mentecatto, ma molto maggiore la credo essere l’avere un geloso; per che, avendo voi e l’uno e l’altro, agevolmente ciò che della vostra tribolazione dite vi credo. Ma a questo, brievemente parlando, niuno né consiglio né rimedio veggo fuor che uno, il quale è che di questa gelosia si guarisca. La medicina da guarirlo so io troppo ben fare, purché a voi dea il cuore di segreto temere ciò che io vi ragionerò.
La disse: Padre mio, di ciò non dubitate, per ciò che io mi lascierei innanzi morire che io cosa dicessi ad altrui che voi mi diceste che io non dicessi; ma come si potrà far questo?
Rispose l’: Se noi vogliamo che egli guarisca, di necessità convien che egli vada in Purgatorio.
E come, disse la vi potrà egli andare vivendo?
Disse l’: Egli convien ch’e’ muoia, e cosí v’andrà; e quando tanta pena avrà sofferta che egli di questa sua gelosia sarà gastigato, noi con certe orazioni pregheremo Idio che in questa vita il ritorni, ed egli il farà.
Adunque, disse la debbo io rimaner vedova?
Sí, rispose l’ per un certo tempo, nel quale vi converrà molto ben guardare che voi ad altrui non vi lasciate rimaritare, per ciò che Idio l’avrebbe per male, e, tornandoci , vi converrebbe a lui tornare, e sarebbe piú geloso che mai.
La disse: Pur che egli di questa mala ventura guarisca, che egli non mi convenga sempre stare in prigione, io son contenta; fate come vi piace.
Disse allora l’: E io il farò; ma che guiderdon debbo io aver da voi di cosí fatto servigio?
Padre mio, disse la ciò che vi piace, purché io possa; ma che puote una mia pari, che ad un cosí fatto uomo, come voi siete, sia convenevole?
A cui l’ disse: Madonna, voi potete non meno adoperar per me che sia quello che io mi metto a far per voi; per ciò che, sí come io mi dispongo a far quello che vostro bene e vostra consolazion dee essere, cosí voi potete far quello che fia salute e scampo della vita mia.
Disse allora la : Se cosí è, io sono apparecchiata.
Adunque, disse l’ mi donerete voi il vostro amore e faretemi contento di voi, per la quale io ardo tutto e mi consumo.
La , udendo questo, tutta sbigottita rispose: Oimè, padre mio, che è ciò che voi domandate? Io mi credeva che voi foste un santo: or conviensi egli a’ santi uomini di richieder le donne, che a lor vanno per consiglio, di cosí fatte cose?
A cui l’ disse: Anima mia bella, non vi maravigliate, ché per questo la santità non diventa minore, per ciò che ella dimora nell’anima e quello che io vi domando è peccato del corpo. Ma, che che si sia, tanta forza ha avuta la vostra vaga bellezza, che amore mi costrigne a cosí fare; e dicovi che voi della vostra bellezza piú che altra donna gloriar vi potete, pensando che ella piaccia a’ santi, che sono usi di vedere quelle del cielo. E oltre a questo, come che io sia abate, io sono uomo come gli altri, e, come voi vedete, io non sono ancor vecchio. E non vi dee questo esser grave a dover fare, anzi il dovete disiderare, per ciò che, mentre che starà in purgatoro, io vi darò, faccendovi la notte compagnia, quella consolazion che vi dovrebbe dare egli; né mai di questo persona niuna s’accorgerà, credendo ciascun di me quello, e piú, che voi poco avante ne credevate. Non rifiutate la grazia che Idio vi manda, ché assai sono di quelle che quello disiderano che voi potete avere, e avrete, se savia crederete al mio consiglio. Oltre a questo, io ho di belli gioielli e di cari, li quali io non intendo che d’altra persona sieno che vostri. Fate adunque, dolce speranza mia, per me quello che io fo per voi volentieri.
La teneva il viso basso, né sapeva come negarlo, e il concedergliele non le pareva far bene: per che l’, veggendola averlo ascoltato e dare indugio alla risposta, parendo gliele avere già mezza convertita, con molte altre parole alle prime continuandosi, avanti che egli ristesse l’ebbe nel capo messo che questo fosse ben fatto; per che essa vergognosamente disse sé essere apparecchiata ad ogni suo comando, ma prima non potere che andato fosse in Purgatoro. A cui l’ contentissimo disse: E noi faremo che egli v’andrà incontanente; farete pure che domane o l’altro dí egli qua con meco se ne venga a dimorare; e detto questo, postole celatamente in mano un bellissimo anello, la licenziò. La lieta del dono e attendendo d’aver degli altri, alle compagne tornata, maravigliose cose cominciò a raccontare della santità dello abate e con loro a casa se ne tornò.
Ivi a pochi dí se n’andò alla badia, il quale come l’ vide, cosí s’avvisò di mandarlo in Purgatoro. E ritrovata una polvere di maravigliosa virtú, la quale nelle parti di Levante avuta avea da un gran principe, il quale affermava quella solersi usare per lo , quando alcun voleva dormendo mandare nel suo Paradiso o trarlone, e che ella, piú e men data, senza alcuna lesione faceva per sí fatta maniera piú e men dormire colui che la prendeva, che, mentre la sua vertú durava, non avrebbe mai detto colui in sé aver vita; e di questa tanta presane che a fare dormir tre giorni sufficiente fosse, e in un bicchier di vino non ben chiaro, ancora nella sua cella, senza avvedersene , gliele diè bere: e lui appresso menò nel chiostro, e con piú altri de’ suoi monaci di lui cominciarono e delle sue sciocchezze a pigliar diletto. Il quale non durò guari che, lavorando la polvere, a costui venne un sonno subito e fiero nella testa, tale che stando ancora in piè s’addormentò e addormentato cadde. L’ mostrando di turbarsi dell’accidente, fattolo scignere e fatta recare acqua fredda e gittargliele nel viso e molti suoi altri argomenti fatti fare, quasi da alcuna fumosità di stomaco o d’altro che occupato l’avesse gli volesse la smarrita vita e ‘l sentimento rivocare, veggendo l’ e’ monaci che per tutto questo egli non si risentiva, toccandogli il polso e niun sentimento trovandogli, tutti per constante ebbero ch’e’ fosse morto: per che, mandatolo a dire alla moglie e a’ parenti di lui, tutti quivi prestamente vennero; e avendolo la moglie con le sue parenti alquanto pianto, cosí vestito come era il fece l’abate mettere in uno avello.
La si tornò a casa, e da un piccol fanciullin che di lui aveva disse che non intendeva partirsi giammai; e cosí, rimasasi nella casa, il figliuolo e la ricchezza, che stata era di , cominciò a governare.
L’ con un bolognese, di cui egli molto si confidava e che quel dí quivi da era venuto, levatosi la notte tacitamente, trassero della sepoltura, e lui in una tomba, nella quale alcun lume non si vedea e che per prigione de’ monaci che fallissero era stata fatta, nel portarono; e trattigli i suoi vestimenti e a guisa di monaco vestitolo, sopra un fascio di paglia il posero e lasciaronlo stare tanto ch’egli si risentisse. In questo mezzo il monaco bolognese, dallo abate informato di quello che avesse a fare, senza saperne alcuna altra persona niuna cosa, cominciò ad attender che si risentisse.
L’ il dí seguente con alcun de’ suoi monaci per modo di visitazion se n’andò a casa della donna, la quale di nero vestita e tribolata trovò: e confortatala alquanto, pianamente la richiese della promessa. La , veggendosi libera e senza lo ‘mpaccio di o d’altrui, avendogli veduto in dito un altro bello anello, disse che era apparecchiata; e con lui compose che la seguente notte v’andasse. Per che, venuta la notte, l’, travestito de’ panni di e dal suo accompagnato, v’andò e con lei infino al matutino con grandissimo diletto e piacere si giacque, e poi si ritornò alla badia, quel camino per cosí fatto servigio faccendo assai sovente; e da alcuni e nello andare e nel tornare alcuna volta essendo scontrato, fu creduto che fosse che andasse per quella contrada penitenza faccendo; e poi molte novelle tra la gente grossa della villa contatone, e alla moglie ancora, che ben sapeva ciò che era, piú volte fu detto.
Il bolognese, risentito e quivi trovandosi senza saper dove si fosse, entrato dentro con una voce orribile, con certe verghe in mano, presolo, gli diede una gran battitura.
, piangendo e gridando, non faceva altro che domandare: Dove sono io?
A cui il rispose: Tu se’ in Purgatoro.
Come? disse dunque sono io morto?
Disse il : Mai sí; per che sé stesso e la sua e ‘l suo figliuolo cominciò a piagnere, le piú nuove cose del mondo dicendo.
Al quale il portò alquanto da mangiare e da bere. Il che veggendo , disse: O mangiano i morti?
Disse il : Sí; e questo che io ti reco è ciò che la donna, che fu tua, mandò stamane alla chiesa a far dir messe per l’anima tua, il che Domenedio vuole che qui rappresentato ti sia.
Disse allora : Domine, dalle il buono anno. Io le voleva ben gran bene anzi che io morissi, tanto che io me la teneva tutta notte in braccio e non faceva altro che baciarla e anche faceva altro quando voglia me ne veniva.
E poi, gran voglia avendone, cominciò a mangiare e a bere; e non parendogli il vino troppo buono, disse: Domine, falla trista, ché ella non diede al prete del vino della botte di lungo il muro.
Ma poi che mangiato ebbe, il da capo il riprese e con quelle medesime verghe gli diede una gran battitura. A cui , avendo gridato assai, disse: Deh. questo perché mi fai tu?
Disse il : Per ciò che cosí ha comandato Domenedio che ogni dí due volte ti sia fatto.
E per che cagione? disse .
Disse il : Perché tu fosti geloso, avendo la miglior donna che fosse nelle tue contrade per moglie.
Ohimè, disse tu di’ vero, e la piú dolce: ella era piú melata che ‘l confetto, ma io non sapeva che Domenedio avesse per male che l’uomo fosse geloso, ché io non sarei stato.
Disse il : Di questo ti dovevi tu avvedere mentre eri di là, e ammendartene; e se egli avviene che tu mai vi torni, fa che tu abbi sí a mente quello che io fo ora, che tu non sii mai piú geloso.
Disse : O ritornavi mai chi muore?
Disse il : Sí, chi Dio vuole.
Oh, disse se io vi torno mai, io sarò il miglior marito del mondo; mai non la batterò, mai non le dirò villania, se non del vino che ella ci ha mandato stamane, e anche non ci ha mandato candela niuna, e èmmi convenuto mangiare al buio.
Disse il : Sí fece bene, ma elle arsero alle messe.
Oh, disse tu dirai vero; e per certo se io vi torno, io la lascerò fare ciò che ella vorrà. Ma dimmi chi se’ tu che questo mi fai?
Disse il : Io sono anche morto, e fui di , e perché io lodai già molto a un mio signore l’esser geloso, sono stato dannato da Dio a questa pena, che io ti debba dare mangiare e bere e queste battiture, infino a tanto che Idio dilibererà altro di te e di me.
Disse : Non c’è egli piú persona che noi due?
Disse il : Sí, a migliaia, ma tu non gli puoi né vedere né udire, se non come essi te.
Disse allora : O quanto siam noi di lungi dalle nostre contrade?
Ohioh! disse il sèvi di lungi delle miglia piú di be’ la cacheremo.
Gnaffe! cotesto è bene assai; disse e per quel che mi paia, noi dovremmo essere fuor del mondo, tanta ci ha.
Ora in cosí fatti ragionamenti e in simili, con mangiare e con battiture, fu tenuto da dieci mesi in fra li quali assai sovente l’ bene avventurosamente visitò la bella e con lei si diede il piú bel tempo del mondo. Ma, come avvengono le sventure, la donna ingravidò, e prestamente accortasene, il disse all’abate; per che ad amenduni parve che senza indugio fosse da dovere essere di Purgatorio rivocato a vita e che a lei si tornasse, ed ella di lui dicesse che gravida fosse.
L’ adunque la seguente notte fece con una voce contraffatta chiamar nella prigione, e dirgli: , confortati, ché a Dio piace che tu torni al mondo; dove tornato, tu avrai un figliuolo della tua donna, il quale farai che tu nomini , per ciò che per gli prieghi del tuo santo abate e della tua donna e per amor di san Benedetto ti fa questa grazia.
, udendo questo, fu forte lieto e disse: Ben mi piace. Dio gli dea il buono anno a messer Domenedio e allo abate e a san Benedetto e alla moglie mia caciata, melata, dolciata.
L’, fattogli dare nel vino che egli gli mandava di quella polvere tanta che forse quattro ora il facesse dormire, rimessigli i panni suoi, insieme col suo tacitamente il tornarono nello avello nel quale era stato sepellito. La mattina in sul far del giorno si risentí e vide per alcuno pertugio dello avello lume, il quale egli veduto non avea ben dieci mesi: per che, parendogli esser vivo, cominciò a gridare: Apritemi, apritemi! ed egli stesso a pontar col capo nel coperchio dello avello sí forte, che ismossolo, per ciò che poca ismovitura avea, lo ‘ncominciava a mandar via; quando i monaci, che detto avean matutino, corson colà e conobbero la voce di e viderlo già del monimento uscir fuori; di che, spaventati tutti per la novità del fatto, cominciarono a fuggire e allo abate n’andarono.
Il quale, sembianti faccendo di levarsi d’orazione, disse: Figliuoli, non abbiate paura, prendete la croce e l’acqua santa e appresso di me venite, e veggiamo ciò che la potenzia di Dio ne vuol mostrare; e cosí fece.
Era tutto pallido, come colui che tanto tempo era stato senza vedere il cielo, fuor dello avello uscito; il quale, come vide l’, cosí gli corse a’ piedi e disse: Padre mio, le vostre orazioni, secondo che revelato mi fu, e quelle di san Benedetto e della mia donna, m’hanno delle pene del Purgatoro tratto e tornato in vita, di che io priego Iddio che vi dea il buono anno e le buone calendi, oggi e tuttavia.
L’ disse: Lodata sia la potenza di Dio. Va dunque, figliuolo, poscia che Iddio t’ha qui rimandato, e consola la tua donna, la qual sempre, poi che tu di questa vita passasti, è stata in lagrime, e sii da quinci innanzi amico e servidore di Dio.
Disse : Messere, egli m’è ben detto cosí; lasciate far pur me, ché come io la troverò, cosí la bascerò, tanto ben le voglio.
L’ rimaso co’ monaci suoi, mostrò d’avere di questa cosa una grande ammirazione, e fecene divotamente cantare il Miserere. tornò nella sua villa, dove chiunque il vedeva fuggiva, come far si suole delle orribili cose, ma egli, richiamandogli, affermava sé essere risuscitato. La moglie similmente aveva di lui paura.
Ma poi che la gente alquanto si fu rassicurata con lui e videro che egli era vivo, domandandolo di molte cose, quasi savio ritornato, a tutti rispondeva e diceva loro novelle dell’anime de’ parenti loro, e faceva da sé medesimo le piú belle favole del mondo de’ fatti del Purgatoro, e in pien popolo raccontò la revelazione statagli fatta per la bocca del avanti che risuscitasse. Per la qual cosa in casa con la moglie tornatosi e in possessione rientrato de’ suoi beni, la ‘ngravidò al suo parere, e per ventura venne che a convenevole tempo, secondo l’oppinion degli sciocchi che credono la femina nove mesi appunto portare i figliuoli, la partorí un figliuol maschio, il qual fu chiamato .
La tornata di e le sue parole, credendo quasi ogn’uomo che risuscitato fosse, acrebbero senza fine la fama della santità dello abate. E , che per la sua gelosia molte battiture ricevute avea, sí come di quella guerito, secondo la promessa dello abate fatta alla , piú geloso non fu per innanzi: di che la contenta, onestamente, come soleva, con lui si visse, sí veramente che, quando acconciamente poteva, volentieri col santo si ritrovava, il quale bene e diligentemente ne’ suoi maggior bisogni servita l’avea.
Ferondo, having taken a certain powder, is interred for dead; is disinterred by the abbot, who enjoys his wife; is put in prison and taught to believe that he is in purgatory; is then resuscitated, and rears as his own a boy begotten by the abbot upon his wife.
[Author]Ended Emilia’s long story, which to none was the less pleasing for its length, but was deemed of all the ladies brief in regard of the number and variety of the events therein recounted, a gesture of the queen sufficed to convey her behest to Lauretta, and cause her thus to begin:
[Lauretta]Dearest ladies, I have it in mind to tell you a true story, which wears far more of the aspect of a lie than of that which it really was: ’tis brought to my recollection by that which we have heard of one being bewailed and buried in lieu of another. My story then is of one that, living, was buried for dead, and after believed with many others that he came out of the tomb not as one that had not died but as one risen from the dead; whereby he was venerated as a saint who ought rather to have been condemned as a criminal.
Know then that there was and still is in Tuscany an abbey, situate, as we see not a few, in a somewhat solitary spot, wherein the office of abbot was held by a monk, who in all other matters ordered his life with great sanctity, save only in the commerce with women, and therein knew so well how to cloak his indulgence, that scarce any there were that so much as suspected–not to say detected it–so holy and just was he reputed in all matters. Now the abbot consorted much with a very wealthy contadino, Ferondo by name, a man coarse and gross beyond measure, whose friendship the abbot only cared for because of the opportunities which it afforded of deriving amusement from his simplicity; and during their intercourse the abbot discovered that Ferondo had a most beautiful wife; of whom he became so hotly enamoured that he could think of nought else either by day or by night. But learning that, however simple and inept in all other matters, Ferondo shewed excellent good sense in cherishing and watching over this wife of his, he almost despaired. However, being very astute, he prevailed so far with Ferondo, that he would sometimes bring his wife with him to take a little recreation in the abbey-garden, where he discoursed to them with all lowliness of the blessedness of life eternal, and the most pious works of many men and women of times past, insomuch that the lady conceived a desire to confess to him, and craved and had Ferondo’s leave therefor. So, to the abbot’s boundless delight, the lady came and seated herself at his feet to make her confession, whereto she prefixed the following exordium: If God, Sir, had given me a husband, or had not permitted me to have one, perchance ‘twould be easy for me, under your guidance, to enter the way, of which you have spoken, that leads to life eternal. But, considering what manner of man Ferondo is, and his stupidity, I may call myself a widow, while yet I am married in that, so long as he lives, I may have no other husband; and he, fool that he is, is without the least cause so inordinately jealous of me that ’tis not possible but that my life with him be one of perpetual tribulation and woe. Wherefore, before I address myself to make further confession, I in all humility beseech you to be pleased to give me some counsel of this matter, for here or nowhere is to be found the source of the amelioration of my life, and if it be not found, neither confession nor any other good work will be of any avail. The abbot was overjoyed to hear her thus speak, deeming that Fortune had opened a way to the fulfilment of his heart’s desire. Wherefore he said: My daughter, I doubt not that ’tis a great affliction to a lady, fair and delicate as you are, to have a fool for a husband, and still more so that he should be jealous: and as your husband is both the one and the other, I readily credit what you say of your tribulation. But, to come to the point, I see no resource or remedy in this case, save this only, that Ferondo be cured of his jealousy. The medicine that shall cure him I know very well how to devise, but it behoves you to keep secret what I am about to tell you. Doubt not of it, my father, said the lady; for I had rather suffer death than tell any aught that you forbade me to tell. But the medicine, how is it to be devised? If we would have him cured, replied the abbot, it can only be by his going to purgatory. And how may that be? returned the lady; can he go thither while he yet lives? He must die, answered the abbot; and so he will go thither; and when he has suffered pain enough to be cured of his jealousy, we have certain prayers with which we will supplicate God to restore him to life, and He will do so. Then, said the lady; am I to remain a widow? Yes, replied the abbot, for a certain time, during which you must be very careful not to let yourself be married to another, because ‘twould offend God, and when Ferondo was restored to life, you would have to go back to him, and he would be more jealous than ever. Be it so then, said the lady; if he be but cured of his jealousy, and so I be not doomed to pass the rest of my days in prison, I shall be content: do as you think best. And so will I, said the abbot; but what reward shall I have for such a service? My father, said the lady, what you please; so only it be in my power. But what may the like of me do that may be acceptable to a man such as you?’ Madam, replied the abbot, ’tis in your power to do no less for me than I am about to do for you: as that which I am minded to do will ensure your comfort and consolation, so there is that which you may do which will be the deliverance and salvation of my life. If so it be, said the lady, I shall not be found wanting. In that case, said the abbot, you will give me your love, and gratify my passion for you, with which I am all afire and wasting away. Whereto the lady, all consternation, replied: Alas! my father, what is this you crave? I took you for a holy man; now does it beseem holy men to make such overtures to ladies that come to them for counsel? Marvel not, fair my soul, returned the abbot; hereby is my holiness in no wise diminished, for holiness resides in the soul, and this which I ask of you is but a sin of the flesh. But, however it may be, such is the might of your bewitching beauty, that love constrains me thus to act. And, let me tell you, good cause have you to vaunt you of your beauty more than other women, in that it delights the saints, who are used to contemplate celestial beauties; whereto I may add that, albeit I am an abbot, yet I am a man even as others, and, as you see, not yet old. Nor need this matter seem formidable to you, but rather to be anticipated with pleasure, for, while Ferondo is in purgatory, I shall be your nightly companion, and will give you such solace as he should have given you; nor will it ever be discovered by any, for all think of me even as you did a while ago, or even more so. Reject not the grace that God accords you; for ’tis in your power to have, and, if you are wise and follow my advice, you shall have that which women not a few desire in vain to have. And moreover I have jewels fair and rare, which I am minded shall be yours and none other’s. Wherefore, sweet my hope, deny me not due guerdon of the service which I gladly render you.
The lady, her eyes still downcast, knew not how to deny him, and yet scrupled to gratify him: wherefore the abbot, seeing that she had hearkened and hesitated to answer, deemed that she was already half won, and following up what he had said with much more to the like effect, did not rest until he had persuaded her that she would do well to comply: and so with some confusion she told him that she was ready to obey his every behest; but it might not be until Ferondo was in purgatory. The abbot, well content, replied: And we will send him thither forthwith: do but arrange that he come hither to stay with me to-morrow or the day after. Which said, he slipped a most beautiful ring on her finger, and dismissed her. Pleased with the gift, and expecting more to come, the lady rejoined her attendants, with whom she forthwith fell a talking marvellous things of the abbot’s sanctity, and so went home with them.
Some few days after, Ferondo being come to the abbey, the abbot no sooner saw him than he resolved to send him to purgatory. So he selected from among his drugs a powder of marvellous virtue, which he had gotten in the Levant from a great prince, who averred that ’twas wont to be used by the Old Man of the Mountain, when he would send any one to or bring him from his paradise, and that, without doing the recipient any harm, ‘twould induce in him, according to the quantity of the dose, a sleep of such duration and quality that, while the efficacy of the powder lasted, none would deem him to be alive. Whereof he took enough to cause a three days’ sleep, and gave it to Ferondo in his cell in a beaker that had still some wine in it, so that he drank it unwittingly: after which he took Ferondo to the cloister, and there with some of his monks fell to making merry with him and his ineptitudes. In no long time, however, the powder so wrought, that Ferondo was seized in the head with a fit of somnolence so sudden and violent that he slept as he stood, and sleeping fell to the ground. The abbot put on an agitated air, caused him to be untrussed, sent for cold water, and had it sprinkled on his face, and applied such other remedies as if he would fain call back life and sense banished by vapours of the stomach, or some other intrusive force; but, as, for all that he and his monks did, Ferondo did not revive, they, after feeling his pulse and finding there no sign of life, one and all pronounced him certainly dead. Wherefore they sent word to his wife and kinsfolk, who came forthwith, and mourned a while; after which Ferondo in his clothes was by the abbot’s order laid in a tomb. The lady went home, saying that nothing should ever part her from a little son that she had borne Ferondo; and so she occupied herself with the care of her son and Ferondo’s estate. At night the abbot rose noiselessly, and with the help of a Bolognese monk, in whom he reposed much trust, and who was that very day arrived from Bologna, got Ferondo out of the tomb, and bore him to a vault, which admitted no light, having been made to serve as a prison for delinquent monks; and having stripped him of his clothes, and habited him as a monk, they laid him on a truss of straw, and left him there until he should revive. Expecting which event, and instructed by the abbot how he was then to act, the Bolognese monk (none else knowing aught of what was afoot) kept watch by the tomb.
The day after, the abbot with some of his monks paid a pastoral visit to the lady’s house, where he found her in mourning weeds and sad at heart; and, after administering a little consolation, he gently asked her to redeem her promise. Free as she now felt herself, and hampered neither by Ferondo nor by any other, the lady, who had noticed another beautiful ring on the abbot’s finger, promised immediate compliance, and arranged with the abbot that he should visit her the very next night. So, at nightfall, the abbot donned Ferondo’s clothes, and, attended by his monk, paid his visit, and lay with her until matins to his immense delight and solace, and so returned to the abbey; and many visits he paid her on the same errand; whereby some that met him, coming or going that way, supposed that ’twas Ferondo perambulating those parts by way of penance; and fables not a few passed from mouth to mouth of the foolish rustics, and sometimes reached the ears of the lady, who was at no loss to account for them.
As for Ferondo, when he revived, ’twas only to find himself he knew not where, while the Bolognese monk entered the tomb, gibbering horribly, and armed with a rod, wherewith, having laid hold of Ferondo, he gave him a severe thrashing. Blubbering and bellowing for pain, Ferondo could only ejaculate: Where am I? In purgatory, replied the monk. How? returned Ferondo, am I dead then? and the monk assuring him that ’twas even so, he fell a bewailing his own and his lady’s and his son’s fate, after the most ridiculous fashion in the world. The monk brought him somewhat to eat and drink. Of which when Ferondo caught sight, Oh! said he, dead folk eat then, do they? They do, replied the monk; and this, which I bring thee, is what the lady that was thy wife sent this morning to the church by way of alms for masses for thy soul; and God is minded that it be assigned to thee. Now God grant her a happy year, said Ferondo; dearly I loved her while I yet lived, and would hold her all night long in my arms, and cease not to kiss her, ay, and would do yet more to her, when I was so minded. Whereupon he fell to eating and drinking with great avidity, and finding the wine not much to his taste, he said: Now God do her a mischief! Why gave she not the priest of the wine that is in the cask by the wall? When he had done eating, the monk laid hold of him again, and gave him another sound thrashing with the rod. Ferondo bellowed mightily, and then cried out: Alas! why servest thou me so? God, answered the monk, has decreed that thou be so served twice a day. For why? said Ferondo. Because, returned the monk, thou wast jealous, notwithstanding thou hadst to wife a woman that has not her peer in thy countryside. Alas, said Ferondo, she was indeed all that thou sayst, ay, and the sweetest creature too,–no comfit so honeyed–but I knew not that God took it amiss that a man should be jealous, or I had not been so. Of that, replied the monk, thou shouldst have bethought thee while thou wast there, and have amended thy ways; and should it fall to thy lot ever to return thither, be sure that thou so lay to heart the lesson that I now give thee, that thou be no more jealous. Oh! said Ferondo; dead folk sometimes return to earth, do they? They do, replied the monk; if God so will. Oh! said Ferondo; if I ever return, I will be the best husband in the world; never will I beat her or scold her, save for the wine that she has sent me this morning, and also for sending me never a candle, so that I have had perforce to eat in the dark. Nay, said the monk, she sent them, but they were burned at the masses. Oh! said Ferondo, I doubt not you say true; and, of a surety, if I ever return, I will let her do just as she likes. But tell me, who art thou that entreatest me thus? Late of Sardinia I, answered the monk, dead too; and, for that I gave my lord much countenance in his jealousy, doomed by God for my proper penance to entreat thee thus with food and drink and thrashings, until such time as He may ordain otherwise touching thee and me. And are we two the only folk here? inquired Ferondo. Nay, there are thousands beside, answered the monk; but thou canst neither see nor hear them, nor they thee. And how far, said Ferondo, may we be from our country? Oh! ho! returned the monk, why, ’tis some miles clean out of shitrange. I’faith, said Ferondo, that is far indeed: methinks we must be out of the world.
In such a course, alternately beaten, fed and amused with idle tales, was Ferondo kept for ten months, while the abbot, to his great felicity, paid many a visit to the fair lady, and had the jolliest time in the world with her. But, as misfortunes will happen, the lady conceived, which fact, as soon as she was aware of it, she imparted to the abbot; whereupon both agreed that Ferondo must without delay be brought back from purgatory to earth and her, and be given to understand that she was with child of him. So the very next night the abbot went to the prison, and in a disguised voice pronounced Ferondo’s name, and said to him: Ferondo, be of good cheer, for God is minded that thou return to earth; and on thy return thou shalt have a son by thy lady, and thou shalt call him Benedetto; because ’tis in answer to the prayers of thy holy abbot and thy lady, and for love of St. Benedict, that God accords thee this grace. Whereat Ferondo was overjoyed, and said: It likes me well. God give a good year to Master Lord God, and the abbot, and St. Benedict, and my cheese-powdered, honey-sweet wife. Then, in the wine that he sent him, the abbot administered enough of the powder to cause him to sleep for four hours; and so, with the aid of the monk, having first habited him in his proper clothes, he privily conveyed him back to the tomb in which he had been buried. On the morrow at daybreak Ferondo revived, and perceiving through a chink in the tomb a glimmer of light, to which he had been a stranger for full ten months, he knew that he was alive, and began to bellow: Let me out, let me out: then, setting his head to the lid of the tomb, he heaved amain; whereby the lid, being insecure, started; and he was already thrusting it aside, when the monks, matins being now ended, ran to the spot and recognized Ferondo’s voice, and saw him issue from the tomb; by which unwonted event they were all so affrighted that they took to flight, and hied them to the abbot: who, rising as if from prayer, said: Sons, be not afraid; take the cross and the holy water, and follow me, and let us see what sign of His might God will vouchsafe us. And so he led the way to the tomb; beside which they found Ferondo standing, deathly pale by reason of his long estrangement from the light. On sight of the abbot he ran and threw himself at his feet, saying: My father, it has been revealed to me that ’tis to your prayers and those of St. Benedict and my lady that I owe my release from purgatorial pain, and restoration to life; wherefore ’tis my prayer that God give you a good year and good calends, to-day and all days. Laud we the power of God! said the abbot. Go then, son, as God has restored thee to earth, comfort thy wife, who, since thou didst depart this life, has been ever in tears, and mayst thou live henceforth in the love and service of God. Sir, answered Ferondo, ’tis well said; and, for the doing, trust me that, as soon as I find her, I shall kiss her, such is the love I bear her. So saying, he went his way; and the abbot, left alone with his monks, made as if he marvelled greatly at the affair, and caused devoutly chant the Miserere. So Ferondo returned to his hamlet, where all that saw him fleeing, as folk are wont to flee from spectacles of horror, he called them back, asseverating that he was risen from the tomb. His wife at first was no less timorous: but, as folk began to take heart of grace, perceiving that he was alive, they plied him with many questions, all which he answered as one that had returned with ripe experience, and gave them tidings of the souls of their kinsfolk, and told of his own invention the prettiest fables of the purgatorial state, and in full folkmoot recounted the revelation vouchsafed him by the mouth of Ragnolo Braghiello before his resuscitation.
Thus was Ferondo reinstated in his property and reunited to his wife, who, being pregnant, as he thought, by himself, chanced by the time of her delivery to countenance the vulgar error that the woman must bear the infant in the womb for exactly nine months, and gave birth to a male child, who was named Benedetto Ferondi. Ferondo’s return from purgatory, and the report he brought thence, immeasurably enhanced the fame of the abbot’s holiness. So Ferondo, cured of his jealousy by the thrashings which he had gotten for it, verified the abbot’s prediction, and never offended the lady again in that sort. Wherefore she lived with him, as before, in all outward seemliness; albeit she failed not, as occasion served, to forgather with the holy abbot, who had so well and sedulously served her in her especial need.